| Quatrième de couverture : "Et dès lors, il ne fut plus qu'une machine à tuer. Il saisit d'une main une écaille d'huître, de l'autre, la fourchette à huître, se dressa d'un bond et lança ses bras droit devant lui, en visant Marianne au visage. Elle reçut cet assaut avec un hurlement de terreur, chercha à se défendre, les deux mains en bouclier afin de se protéger les yeux, mais il refrappa sur-le-champ. Elle cria de nouveau - un cri étranglé, une sorte de miaulement furieux. Il n'y fit pas attention. Il était tout à sa folie et c'était elle, elle seule, qui l'animait, qui le poussait irrésistiblement à labourer le corps musclé de Marianne, à lui crever les yeux, les joues, le nez, la gorge, la poitrine..." Un tueur triste dans une Belgique Lugubre, un policier qui le suit à la trace comme une ombre douloureuse, et la folie de cette fin de siècle. |
